Y sin embargo, qué hemos encontrado?
Los mismos viejos temores de siempre

Luz. Lluvia. Hermosos balcones. Ordenador. Deu, maca. Curro. Metro. Jeringoso. La chica de medias negras despertó de su letargo azul un domingo por la noche. Lloró mucho aquella vez, y mucho más las noches siguientes, en medio de un nacimiento confuso. Sabía por experiencia literaria que no se puede nacer demasiadas veces. Es esta vez. Y nunca más. Un último nuevo nacimiento. Una muerte más entre tantos domingos. La chica corrió a esconderse a una ciudad donde nadie sabe su nombre. Tan ignota es ella entre esas calles tan europeas. Reconoció al primer paso su vereda que había dejado atrás hace años. Caminó radiante por las calles. Un brillante rubí rojo volaba sobre las calles de madrid.
Un tren. Out of control a través de las ventanillas, a través de sus nuevos ojos incendiados. Otra mañana con nuevas calles. Al fin su ciudad sin bienvenidas. Otra postal mintiéndole y mintiéndole.
Las medias negras quedaron guardadas en algún viejo cajón mientras una sombra recorría una y otra vez el nuevo mapa de su historia, esas calles que un día se le antojaron como nueva morada. Nadie, ni ella, reconocía algo de su sueño. Es tan lindo todo y sin embargo tan ajeno. Pero ella está alli donde los más viejos conocidos son extraños que conocen su pasado. Y ya no había cuervos en su cielo nuevo.
El sol no salió tras las palmeras como en aquel sueño lisérgico. Una ciudad demasiado alta crecía a su alrededor. Su burbuja se desplazaba unos metros por detrás.
Actitud lunática y donde empezar de nuevo?. Luna nueva luna llena luna lluvia luna maca luna deu luna negra y su collar azul. Un resto de rubí sobre sus hombros. Pintarse las uñas de los pies. La autopista de radiohead. La eterna espera en el anden. Clot. Esta es noche de desconocerse un rato. De todos modos no estoy realmente aquí y lo que viene después es la certeza de que no estoy en ninguna otra parte. Entonces lo que hay es esto y hay que moverse.
Un número que me identifique entre tantos. El idioma que me protege de los grandes. Otra vez tan chica? Solo yo. Solo las medias negras. Es mucho lo que hay adentro. Es mucho y no hay nada. Es mucho. Tengo miedo de aflojar demasiado. No quiero ver del todo. No quiero mirar para arriba. Me protejo de mi misma más de lo que hubiese preferido. No me saquen de aquí.
Barcelona es hoy el ultimo refugio. Es el rincon que elegi sin conocer. El idioma que me aleja y me protege. Todo lo que hay para ver y no me interesa ver. Todo lo que vi y los rincones que de a poco voy eligiendo. Adaptación. Cierto... sera eso? Los edificios siguen creciendo sobre mis hombros y recien cuando pueda caminar por sus azoteas voy a sentirme realmente aca. Mientras tanto donde estoy?. Alguien sabe realmente si estoy o no? Pienso demasiado en aquello. No es esto y tampoco era eso.
Sobra el tiempo a veces.
Tengo los pies frios.
Sigue lloviendo.
Avestruz.

No se puede regresar si no se está en ninguna parte. Tal vez todavía sigo en el asiento 25 j. Exit?

madrid, 15/10/04 - 3.37hs



Escucho gemidos entrecortados desde la tv. Son las 3 y media de la maniana y lo que hasta hace unos minutos era mtv se transformo sorpresivamente en un canal porno de trasnoche. Intento como puedo describir algo de todo lo que me esta pasando. No es el momento evidentemente. Todavia Madrid es una serie de postales vividas al fin, comidas caras y el descubrimiento de rincones maravillosos. En esta etapa turística de mi viaje, todo se siente maravilloso y en su sitio. La ciudad era mas bella de lo que esperaba, mas monumental, y tan parecida a buenos aires como todos me habian advertido. Hay muchos bares, muchos kioscos. La gente habla a los gritos. En las oficinas públicas se respira buenos aires. La comida huele como en casa.

Estoy sola. Quiero hacer esto contigo. Quieres llamarme? Búscame. Exclusivamente para ti. No te arrepentirás.

La voz incesante desde la pantalla se repite en un ciclo continuo hasta sonar absolutamente ridicula e hipnotizante.

Llegue hace 3 dias a Madrid y ya me siento demasiado como en casa. Estoy comoda, bien, feliz. Hoy me compre un saco rojo oscuro, con los puños y el cuello peludito, como siempre soñe tener. Lo encontre en una rebaja y me lo regalé por mi cumpleaños. Sé que mas adelante voy a arrepentirme de haber gastado esos 8 euros, pero lo merecia.
Estoy ansiosa por ir a Barcelona. Madrid me encanta y estoy muy comoda, pero no vine a estar comoda. Vine a hacer mi historia y aca todavia soy turista. Pero que bien se siente. La plaza mayor me arranco lagrimas. Las calles de Chueca me hicieron sentir en mi Londres (natal). Cante Loca Tuca de Dios con Albert por las calles y me senti plena. Tengo mi numero de seguridad social, y ya me manejo perfectamente en el metro. Recorro las interminables correspondencias entre las lineas y bajo tantas escaleras que siento que en cualquier momento voy a subirme a la linea A en Plaza de Mayo.

Hoy cene en casa de un amigo de albert un guiso con gusto a mama y me volvi al depto sola. Estaba agotadisima despues de caminar tanto y me dormi. Me sentia muy local. Me falta mucho, lo se, pero me sentia local. No siento el choque. No siento la diferencia en la cultura. Al contrario, me siento comoda.

Festeje mi cumpleaños. No saque fotos al final, pero todo estuvo muy lindo. Comi carne cruda de avestruz, saque mi dni, pasee por callecitas y cumpli el rito de escuchar mi cancion. Fumando un cigarrillo en la ventana, volvi a despertarme

Wake... from your sleep
The drying of your tears
Today.. we escape
We escape.
Pack and get dressed
Before your father hears us
Before.. all hell.. breaks loose.
Breathe... keep breathing

el fin del sueño



Me hablan mucho de Barcelona, me da miedo y curiosidad a la vez conocer ese lugar tan lleno de vida, y drogas, y sexo, y playas y montaña, y caras conocidas, y acentos extraños. Me espera un rinconcito propio, prestado pero para mi. Me advierten de la poca plata, del poco espacio, de lo duro que se hacen algunas noches. De lo bien que se pasa, de lo libre que se siente.

Muchas emociones por vivir. Como antes de salir de Buenos Aires. Y sin embargo, no dejo de llorar de felicidad cada vez que me asombra algo nuevo.
Pasaron solo 3 dias y ya cumpli muchos sueños, muchas imagenes que queria vivir ya son parte de mis recuerdos. Las despedidas, el avion, amanecer en un aeropuerto lejano, las sorpresas, los companieros de ruta, nuevos amigos. Pisar las veredas europeas, mirar palacios y monumentos. Otros idiomas, otra moneda. Estar lejos. Pasaje de ida. Perderme por calles angostas, comprarme mi saco peludito, llorar de felicidad el dia de mi cumpleaños mientras sabina me susurraba Yo me bajo en atocha (el tema que mi hermana me "dedico" como bienvenida)
Hoy me baje en atocha.

Con su boina calada, con sus guantes de seda,
su sirena varada, sus fiestas de guardar,
su vuelva usted mañana, su salvese quien pueda.
Su partidita de mus, su fulanita de tal.
Con su todo es ahora, con su nada es eterno,
con su rap y su chotis, con su okupa y su skin,
aunque muera el verano y tenga prisa el invierno
la primavera sabe que la espero en Madrid.
Con su otoño Velázquez, con su Torre Picasso,
su santo y su torero, su Atleti, su Borbón,
sus gordas de Botero, sus hoteles de paso,
Su taleguito de hash, sus abuelitos al sol.
Con su hoguera de nieve, su verbena y su duelo,
su dieciocho de julio, su catorce de abril.
A mitad de camino entre el infierno y el cielo...
yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid.
Aunque la noche delire como un pájaro en llamas,
aunque no dé a la gloria la Puerta de Alcalá,
aunque la maja desnuda cobre quince y la cama,
aunque la maja vestida no se deje besar,
"Pasarelas Cibeles", cárcel de Yeserías,
Puente de los Franceses, tascas de Chamberí,
ya no sueña aquel niño que soñó que escribía,
Corazón de María, no me dejes así.
Corte de los Milagros, Virgen de la Almudena,
chabolas de uralita, Palacio de Cristal,
con su "no pasarán" con sus "vivan las caenas",
su cementerio civil, su banda municipal.
He llorado en Venecia, me he perdido en Manhattan,
he crecido en La Habana, he sido un paria en París,
México me atormenta, Buenos Aires me mata,
pero siempre hay un tren que desemboca en Madrid.
Pero siempre hay un niño que envejece en Madrid,
pero siempre hay un coche que derrapa en Madrid,
pero siempre hay un fuego que se enciende en Madrid,
pero siempre hay un barco que naufraga en Madrid,
pero siempre hay un sueño que despierta en Madrid,
pero siempre hay un vuelo de regreso a Madrid...